Gustave

Flaubert

Madame Bovary

Translated by Eleanor Marx-Aveling
Alignment and Amendments © Doppeltext 2012

TITLE PAGE

PREMIÈRE PARTIE

CHAPITRE I

CHAPITRE II

CHAPITRE III

CHAPITRE IV

CHAPITRE V

CHAPITRE VI

CHAPITRE VII

CHAPITRE VIII

CHAPITRE IX

DEUXIÈME PARTIE

CHAPITRE I

CHAPITRE II

CHAPITRE III

CHAPITRE IV

CHAPITRE V

CHAPITRE VI

CHAPITRE VII

CHAPITRE VIII

CHAPITRE IX

CHAPITRE X

CHAPITRE XI

CHAPITRE XII

CHAPITRE XIII

CHAPITRE XIV

CHAPITRE XV

TROISIÈME PARTIE

CHAPITRE I

CHAPITRE II

CHAPITRE III

CHAPITRE IV

CHAPITRE V

CHAPITRE VI

CHAPITRE VII

CHAPITRE VIII

CHAPITRE IX

CHAPITRE X

CHAPITRE XI

COLOPHON

A MARIE-ANTOINE-JULES SENARD

MEMBRE DU BAR­REAU DE PA­RIS
EX-PRE­SIDENT DE L’AS­SEM­BLÉE NA­TIO­NALE
ET AN­CIEN MI­NISTRE DE L’IN­TÉ­RIEUR
Cher et illustre ami,
Permet­tez-moi d’ins­crire votre nom en tête de ce livre et au-des­sus même de sa dé­di­cace;
car c’est à vous, sur­tout, que j’en dois la pu­bli­ca­tion.
En pas­sant par votre ma­gni­fique plai­doi­rie, mon œuvre a acquis pour moi-même comme une au­to­ri­té im­pré­vue.
Accep­tez donc ici l’hom­mage de ma gra­ti­tude, qui, si grande qu’elle puisse être,
ne sera jamais à la hau­teur de votre éloquence et de votre dé­voue­ment.
GUSTAVE FLAU­BERT
Pa­ris, 12 avril 1857

PREMIÈRE PARTIE

CHAPITRE I

Nous étions à l’Étude, quand le Pro­vi­seur entra,
sui­vi d’un nou­veau ha­billé en bour­geois et d’un gar­çon de classe qui por­tait un grand pupitre.
Ceux qui dor­maient se ré­veillèrent, et cha­cun se leva comme sur­pris dans son tra­vail.
Le Pro­vi­seur nous fit signe de nous ras­seoir; puis, se tour­nant vers le maître d’études:
— Mon­sieur Ro­ger, lui dit-il à demi-voix, voi­ci un élève que je vous re­com­mande, il entre en cin­quième.
Si son tra­vail et sa conduite sont mé­ri­toires, il pas­se­ra dans les grands, où l’ap­pelle son âge.
Res­té dans l’angle, der­rière la porte, si bien qu’on l’aper­ce­vait à peine, le nou­veau
était un gars de la cam­pagne, d’une quin­zaine d’an­nées en­vi­ron, et plus haut de taille qu’au­cun de nous tous.
Il avait les che­veux cou­pés droit sur le front, comme un chantre de vil­lage, l’air rai­son­nable et fort em­bar­ras­sé.
Quoi­qu’il ne fût pas large des épaules, son ha­bit-veste de drap vert à bou­tons noirs de­vait le gê­ner aux en­tour­nures
et lais­sait voir, par la fente des pare­ments, des poi­gnets rouges ha­bi­tués à être nus.
Ses jambes, en bas bleus, sor­taient d’un pan­ta­lon jau­nâtre très-tiré par les bre­telles.
Il était chaus­sé de sou­liers forts, mal ci­rés, gar­nis de clous.
On commen­ça la réci­ta­tion des le­çons. Il les écou­ta de toutes ses oreilles, at­ten­tif comme au ser­mon, n’osant même croi­ser les cuisses, ni s’ap­puyer sur le coude,
et, à deux heures, quand la cloche son­na, le maître d’études fut ob­li­gé de l’aver­tir, pour qu’il se mît avec nous dans les rangs.
Nous avions l’ha­bi­tude, en entrant en classe, de je­ter nos cas­quettes par terre, afin d’avoir en­suite nos mains plus libres;
il fal­lait, dès le seuil de la porte, les lan­cer sous le banc, de fa­çon à frap­per contre la mu­raille en fai­sant beau­coup de pous­sière; c’était là le genre.
Mais, soit qu’il n’eût pas re­mar­qué cette manœuvre ou qu’il n’eût osé s’y sou­mettre,
la prière était fi­nie que le nou­veau te­nait en­core sa cas­quette sur ses deux ge­noux.
C’était une de ces coif­fures d’ordre com­po­site, où l’on re­trouve les éléments du bon­net à poil,
du chaps­ka, du cha­peau rond, de la cas­quette de loutre et du bon­net de co­ton, une de ces pauvres choses,
en­fin, dont la lai­deur muette a des pro­fon­deurs d’ex­pres­sion comme le vi­sage d’un im­bécile.
Ovoïde et ren­flée de ba­leines, elle commen­çait par trois bou­dins cir­cu­laires;
puis s’al­ter­naient, sé­pa­rés par une bande rouge, des lo­sanges de ve­lours et de poils de la­pin;
ve­nait en­suite une fa­çon de sac qui se termi­nait par un poly­gone car­ton­né, cou­vert d’une bro­de­rie en sou­tache com­pli­quée,
et d’où pen­dait, au bout d’un long cor­don trop mince, un pe­tit croi­sillon de fils d’or, en manière de gland. Elle était neuve; la vi­sière brillait.
— Le­vez-vous, dit le pro­fes­seur.
Il se leva; sa cas­quette tom­ba. Toute la classe se mit à rire.
Il se bais­sa pour la re­prendre. Un voi­sin la fit tom­ber d’un coup de coude, il la ramas­sa en­core une fois.
— Dé­bar­ras­sez-vous donc de votre casque, dit le pro­fes­seur, qui était un homme d’es­prit.
Il y eut un rire écla­tant des éco­liers qui dé­con­te­nan­ça le pauvre gar­çon, si bien qu’il ne sa­vait s’il fal­lait gar­der sa cas­quette à la main,
la lais­ser par terre ou la mettre sur sa tête. Il se ras­sit et la posa sur ses ge­noux.
— Le­vez-vous, re­prit le pro­fes­seur, et dites-moi votre nom.
Le nou­veau ar­ti­cu­la, d’une voix bre­douillante, un nom in­intelli­gible.
— Ré­pé­tez!
Le même bre­douille­ment de syl­labes se fit en­tendre, cou­vert par les huées de la classe.
— Plus haut! cria le maître, plus haut!
Le nou­veau, pre­nant alors une ré­so­lu­tion ext­rême,
ou­vrit une bouche dé­me­surée et lan­ça à pleins pou­mons, comme pour ap­pe­ler quel­qu’un, ce mot: Char­bo­va­ri.
Ce fut un va­carme qui s’élan­ça d’un bond, mon­ta en crescen­do, avec des éclats de voix ai­gus
(on hur­lait, on aboyait, on trépi­gnait, on ré­pé­tait: Char­bo­va­ri! Char­bo­va­ri!),
puis qui rou­la en notes iso­lées, se cal­mant à grand’peine, et par­fois qui re­pre­nait tout à coup sur la ligne d’un banc
où saillis­sait en­core çà et là, comme un pé­tard mal éteint, quelque rire étouf­fé.
Ce­pen­dant, sous la pluie des pen­sums, l’ordre peu à peu se ré­ta­blit dans la classe,
et le pro­fes­seur, par­ve­nu à sai­sir le nom de Charles Bo­va­ry, se l’étant fait dic­ter, épe­ler et relire,
com­man­da tout de suite au pauvre diable d’al­ler s’as­seoir sur le banc de paresse, au pied de la chaire. Il se mit en mou­ve­ment, mais, avant de par­tir, hé­si­ta.
— Que cher­chez-vous? de­man­da le pro­fes­seur.
— Ma cas…, fit ti­mi­de­ment le nou­veau, pro­me­nant au­tour de lui des re­gards in­quiets.
— Cinq cents vers à toute la classe! ex­cla­mé d’une voix fu­rieuse, ar­rê­ta,
comme le Quos ego, une bour­rasque nou­velle. — Res­tez donc tran­quilles!
conti­nuait le pro­fes­seur indi­gné, et s’es­suyant le front avec son mou­choir qu’il ve­nait de prendre dans sa toque:
Quant à vous, le nou­veau, vous me co­pie­rez vingt fois le verbe ri­di­cu­lus sum.
Puis, d’une voix plus douce:
— Eh! vous la re­trou­ve­rez, votre cas­quette; on ne vous l’a pas vo­lée!

Gustave Flaubert
Madame Bovary
Bilingual Edition
Translated by Eleanor Marx-Aveling

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